« I. Juin 1886. Ça ne sert à rien de crier. À rien de l’appeler. Et pourtant, dès l’instant où la petite s’est trouvée aspirée par le ventre griffu des buissons, elle appelle et elle crie. Comme si la masse des rhododendrons sauvages pouvait lui répondre, ou tout au moins recevoir sa plainte. Elle se penche, …
« Se souvenir des fougères. Des routes étroites et courbées. Du mal des transports les premières fois où l’on sillonne les terres arides du pays. Se souvenir de la main posée contre la vitre, de l’autoradio allumé. D’une chanson démodée. Vieillie. D’un air que l’on n’entend plus. Se souvenir des mèches de cheveux, des regards heureux. …
« Avec douceur, d’un mouvement précis et lent, la lame glisse sans laisser de trace sur la peau noire et tendre du cou de l’enfant inconscient. Parti de sous le lobe de l’oreille droite, le fil acéré suit le trajet pulsatile de la carotide, frôle la gorge offerte sans s’y attarder, remonte enfin jusqu’en haut du …
« Qui es-tu donc, toi, qui a côté de moi, pleure sa solitude ? » J’ai lu Rubis sur l’ongle, de l’auteur Brésilien Marcelo Rubens Paiva, traduit par Richard Roux et Claire Accart aux Éditions Decrescenzo. Un polar agréable à lire car d’un style décontracté, de New-York à Brasilia, des chapitres vivants présentés par jour et horaire, …
« Le vent avait forci. La mer, auparavant étale, se creusait de sillons ; la crête des vagues s’ourlait d’une écume blanche qui tranchait sur le bleu profond des eaux. Le ciel s’assombrissait rapidement, envahi par de sinistres nuées noires, lourdes de pluie. Debout au centre du navire, une main posée sur l’unique mât qui dominait …